tag:blogger.com,1999:blog-85801287402594521952024-03-19T04:29:50.519+01:00SENTADO EN MI NUBEBLOG DE FOTOGRAFIA, LITERATURA Y VIAJES.UN PEQUEÑO PASEO POR LAS NUBES QUE FORMAN PARTE DE MI VIDAsomagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.comBlogger72125tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-8837177047811823222020-06-14T12:41:00.001+02:002020-06-14T12:42:31.614+02:00COVID<p style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #1d2228; font-family: "helvetica neue", helvetica, arial, sans-serif; text-align: justify;"><font size="4"></font></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><font size="4"><span style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbZ0UQMPT_ZrVKp2cW9YWsKNbR5UJKta9fooVrPZGUrao5DxklbUUUvB380RvifUb_6PQ4lAPpOI4Y6_y0OSCovEfjMCYCbgqvZ2JSOezLxtbCr8oGEofwcn4sCou1YnNLL7ZrVe0oiP8/s1024/3585ad7195ddec223369981044293843.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="573" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbZ0UQMPT_ZrVKp2cW9YWsKNbR5UJKta9fooVrPZGUrao5DxklbUUUvB380RvifUb_6PQ4lAPpOI4Y6_y0OSCovEfjMCYCbgqvZ2JSOezLxtbCr8oGEofwcn4sCou1YnNLL7ZrVe0oiP8/s320/3585ad7195ddec223369981044293843.jpg" /></a></div></span><h3><span style="text-align: justify;">Me niego a bajar los brazos, me niego a dejar de apretar los puños,en pensar que no puedo mirar al infinito y dejar de soñar. Quiero cerrar los ojos y esconderme de los monstruos que aparecen cuando la ciudad duerme.Tengo ganas de llorar y gritar, de reír y saltar. Quiero que todo pare de girar, de volver atrás, de correr y frenar. Quiero volver a abrazar, de dejarme llevar, en coger mi vida,mirarle a los ojos y luego respirar.</span></h3></font></div><p></p>somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-70705199063926581182018-06-28T12:01:00.001+02:002018-06-28T12:01:47.857+02:00LUCHA POR TUS SUEÑOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg01GO0o6_UchiRirloWThrLyiAoSztYCgcsQY9nAPXWWch-59tOKEKFQPitv8hE_wZHo9QAUopATidxXodpVoAMw5Rn8B0X_jWnwM1Ej7IZmqzaAPVFbe2toynKdSjkaiv7iVM0Mtt83w/s1600/hqdefault.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="480" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg01GO0o6_UchiRirloWThrLyiAoSztYCgcsQY9nAPXWWch-59tOKEKFQPitv8hE_wZHo9QAUopATidxXodpVoAMw5Rn8B0X_jWnwM1Ej7IZmqzaAPVFbe2toynKdSjkaiv7iVM0Mtt83w/s320/hqdefault.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;">María ¿Sabes cual es tu problema? que vives aquí sola, amargada, refugiándote y escondiéndote bajo tus cuadros, vives con miedo de salir a la calle ¿Y sabes porqué? Porque te sientes culpable cada vez que hablas o conoces a un chico. No se si lo sabes, pero él no va a volver y tienes que superar de una vez su pérdida, tienes que vivir Maria, vive joder, que vida solo tienes una y no puedes condenarte el resto de tu vida con la cadena de su recuerdo atada al cuello. Ahí fuera, aunque no te lo creas existe gente maravillosa que se están perdiendo lo grande que eres tú, guapa, creativa, graciosa con ese punto de picardía y malicia que yo cada vez que me miro al espejo me encantaría tener y que por desgracia a mis 35 años nunca lo voy a tener… Aprovecha ese don que tienes para hacerte conocer, para conocer a gente y quizás dentro de poco puedas tener la oportunidad de poder exponer todo lo que tienes aquí escondido bajo mantas roídas y descoloridas ¿Sabes lo que el mundo se está perdiendo viviendo como si fueras una refugiada de guerra?, !!Reacciona joder!!</span></div>
<br />somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-15370607336913248582018-06-11T19:14:00.000+02:002018-06-11T19:14:15.272+02:00AUDIORELATO DE LA TRISTEZA DEL OLVIDO Muchas gracias Anabel por hacer tan fácil que se haga realidad un sueño, hacer un audio relato con tu voz y dando si cabe más vida a la Tristeza del Olvido.<br />
<br />
Gracias<br />
<br />
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/3D-12st99lQ/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/3D-12st99lQ?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
<br />
<br />
<br />somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-75815015817050092702018-05-28T15:25:00.000+02:002018-05-28T15:33:36.414+02:00PEDACITOS DE RECUERDOS<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFsxahcYx0DjoNp-CEP7bdmKXYNGlm5AN8x8-9nwPEg4ufj2q83IZegxSoU2n2023YuScvnUWreOBhuOYLH2xWwS-vDP7qbiwDb2hLlaHd3PUAPzT5MVAv-fCzVcI1t9DbfIo3zSo0p0Q/s1600/manos-ancianos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="321" data-original-width="450" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFsxahcYx0DjoNp-CEP7bdmKXYNGlm5AN8x8-9nwPEg4ufj2q83IZegxSoU2n2023YuScvnUWreOBhuOYLH2xWwS-vDP7qbiwDb2hLlaHd3PUAPzT5MVAv-fCzVcI1t9DbfIo3zSo0p0Q/s320/manos-ancianos.jpg" width="320" /></a> <span style="font-size: large;">Papá siempre dices que la vida está hecha de pedazitos de recuerdos. ¿Y si llega un dia que no me acuerde de ellos, querrá decir que ya no tendré vida?. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">No hija, porque serán las personas que te han querido las que te ayuden a juntar todos los pedazitos de recuerdos que hayas perdido por el camino.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-53374576523691373642018-05-22T16:13:00.000+02:002018-05-22T16:13:28.812+02:00Ni Estabas Ni Estarás (NACH)<span style="font-weight: normal;">Esta entrada se la dedico a toda esa gente que con el paso del tiempo a pesar de todo sigue a mi lado. Y también a aquella que desaparece cuando las cosas no son tan fáciles, gracias por ponerme los pies sobre la tierra y darme cuenta de las cosas. Gracias por enseñarme a aprender de como son las personas. Esta es la letra de una canción de Nach, un rapero que escribe poesia y que es un cantante brutal. Más abajo pongo el video para quien le pudiera interesar.</span><br />
<h1>
</h1>
<h1>
<u>Ni Estabas Ni Estarás </u></h1>
<div class="class_9bbae5">
Cuando no era nada, ni nadie<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Va por quien estuvo ahí, abrazándome<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando el tiempo pase y mi nombre solo sea un recuerdo<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Por todos los que me cruce en el camino y me den calor<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Ni estabas ni estarás...<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Dónde estabas tú cuando el dolor se pinto en ocre<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando aquel profesor frustrado me llamo mediocre<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando pedí prestado hasta para un café<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
En noches bohemias<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y el DHC trajo brotes de esquizofrenia<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Tú no estabas allí sintiendo el hambre<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
En mis bolsillos cada amanecer<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cerveza y cigarrillos mi único placer<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando vi aparecer sombras en el pasillo<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y sufrí insomnio discutiendo con mi ángel, mi demonio.<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y Donde estabas tú en aquel dilema<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Si la pena se estratagema<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Ante problemas en cadena<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando cientos de poemas calmaban la fiebre<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
De un chaval endeble<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Ahora todos quieren fotos junto al celebre<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
No estabas allí si me, caí me lastime<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Mate mi fe cuando se fue mi hermana<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando tumbado en mi cama soñé que hacia milagros con un micro<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y nadie me animaba a conseguirlo.<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Dime donde estabas cuando la ansiedad me ahogaba<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando cada pensamiento provocada arcadas<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y temblaba cada poro de mi piel<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Sin nadie que me abrazara y me dijera<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Tranquilo todo irá bien.<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Tú no estuviste allí<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
No viste, mi mitad triste, Ni mis despistes<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
No fuiste muro contra los embistes<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Del desprecio del cansancio del prejuicio<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Hoy tan solo me ampara mi sacrificio.<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
En aquel dolor, en aquel frio<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
En aquel temor, aquel vacio<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
En aquel amor cuando era crio<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
En aquella llama que se apagaba<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Va por quien ofreció su hombro como almohada.<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
En aquel dolor, en aquel frio<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
En aquel temor, aquel vacio<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
En aquel rencor hacia algo mío<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
En aquella amistad que se alejaba<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Va por quien estuvo y a cambio no vivió nada.<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Donde estarás tu cuando el futuro se tiña en negro<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y llore recordando los triunfos que hoy celebro<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Creedlo es normal que no me crezca<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Si me llaman dios<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando mi rap no les convenza me dirán adiós<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y estaré solo, mirando al pasado<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Con gesto cansado<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Contento y realizado<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Sabiendo que lo di todo<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando se apaguen los focos, Se cierre el telón<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando solo sea otro loco en mi salón<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Sin inspiración<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
No estarás allí<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
No serás bálsamo del mal sabor<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
De mi temor a hacerme viejo<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando el espejo sacuda cada arruga en mi cara desnuda<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y ante las dudas tu ternura<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Nunca Acuda como ayuda<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Donde estarás tú<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando todos me olviden<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando No consiga darles lo que piden y se giren<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando sea un hombre solitario<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Suplicando afecto<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y recuerde el escenario como aquel lugar perfecto.<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
No estarás allí<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
En mis horas flojas<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Tampoco estas hojas<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Tampoco esta fama que me sonroja<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Si el tiempo me despoja de quien quiero<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Espero espabilar<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y remontar certero el vuelo como un águila<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y es que a mi lado nunca has estado<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Si fui atrapado, por mis fantasmas del pasado<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
En aquel dolor aquella espera<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Ni estuviste ni estarás<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando nací ni cuando muera.<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando llegue el dolor, y llegue el frio<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando llegue el temor, llegue el vacio<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y el desamor fluya en mi rio<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando el éxito me gire la mirada<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Va por quien me dé su hombro como almohada.<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando llegue el dolor, y llegue el frio<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando llegue el temor, llegue el vacio<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Y oiga el silencio del gentío<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Cuando el olvido acaricie cada pisada<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Va por quien este y a cambio no pida nada.<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Dicen que a través de las palabras<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
El dolor se hace más tangible<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Que podemos mirarlo como a una criatura oscura<br /> </div>
<div class="class_9bbae5">
Tanto mas ajena a nosotros<br /> </div>
Cuando más cerca la sentimos...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/ItNIHNo1LSA/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/ItNIHNo1LSA?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-41875337141843179762018-05-11T20:00:00.001+02:002018-05-11T20:04:35.468+02:00HASTA LUEGO<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7o5Xv2f1dU7OCHPG_GxhsISXR-AAz1IfUcoBzdQZ-XiGvXljtSOuTZK_7CsmTRdbUQV50zqAP0rmogZensE8Vjx3ZhbII9yVntLRSRelW8QX0imhSKjNj3-5MnDlD0Nv-tb-bFQE_Gy4/s1600/BLOG.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="500" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7o5Xv2f1dU7OCHPG_GxhsISXR-AAz1IfUcoBzdQZ-XiGvXljtSOuTZK_7CsmTRdbUQV50zqAP0rmogZensE8Vjx3ZhbII9yVntLRSRelW8QX0imhSKjNj3-5MnDlD0Nv-tb-bFQE_Gy4/s320/BLOG.jpg" width="320" /></a><span style="mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: "calibri";">El dolor más grande que he sentido hasta ahora es el no poder despedirme de
las personas que en algún momento han formado parte de mi vida. Unos porque se
fueron sin avisar, otros, porque no estaban a mi lado porque el destino lo
quiso así. A todos ellos darles las gracias por hacerme sacarme una sonrisa
cuando más lo necesitaba o<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>escucharme
aunque ellos estuvieran peor que yo, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>espero que el destino nos haga<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cruzar nuestros caminos y recordar el pasado,
hasta luego, hasta siempre... y mucha suerte.... y que sepaís que me debeis un abrazo...<o:p></o:p></span></span></div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-68196115254234109162018-04-05T19:26:00.000+02:002018-04-05T19:26:41.368+02:00SUEÑO CON...<!--[if gte mso 9]><xml>
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<li><span lang="EN-US" style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"></span></span></span><span lang="EN-US">¿Papá?</span></li>
</ul>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"></span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">¿Hija? ...</span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"></span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">Tengo un
sueño...quiero ser bailarina...</span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"></span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">Muy bien
hija, si es tu sueño, ya sabes lo que tienes que hacer...</span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> </span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">Pero tengo miedo
papá, miedo al fracaso...</span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"></span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">¿Vas a luchar
para hacerlo realidad? ¿Te vas a levantar cuando las fuerzas te fallen y tu
mente te diga que ya no puedes más?</span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"></span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">Sí papá,
nunca lo he tenido tan claro...pero...es que...</span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"></span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">Pero nada
hija, si se hace todo por intentarlo y no se consigue no es un fracaso, es un
aprendizaje, si te dejas la piel no fracasas, simplemente no era ese tu
camino...</span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> </span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">¿Papá? </span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"></span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">Si hija...</span></li>
</ul>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"></span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">¿Porque no
seguiste tocando el piano? </span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"></span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">¿Cómo sabes
eso cariño? , lo que fui pianista...</span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">Porque la
abuela me enseño fotos, y me dijo que eras de los mejores, que no había nadie
como tú en toda la ciudad, que cada vez que te sentabas frente al piano era
como si estuvieras poseído por la música. ¿Qué pasó? ¿Porque no cumpliste tu
sueño?</span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"></span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">... Porque te
cruzaste en mi camino, apareciste así de repente como caída del cielo y lo tuve
que dejar, ser pianista no me daba para pañales, colegio, comida y me tuve que
poner a trabajar en la fábrica de metal, una cosa me llevó a la otra<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y ...</span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> </span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">¿Y mamá? </span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
<ul>
<li><span style="font-family: Symbol; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"></span></span></span><span style="mso-ansi-language: ES;">Mamá decidió
cumplir su sueño, pero no lo cumplió como lo hice yo al conocerte y a que
formaras parte de mi vida y yo de la tuya...</span></li>
</ul>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
</div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-17004845040844698002018-02-25T18:00:00.000+01:002018-02-25T18:01:37.735+01:00LORCA Y RODRIGO<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxB4pJ9jEPCjqqpg65NrMSHvNNYIQlKA7bHm7coRkzy9SL_oC0W1RaFN-7-cu6K98CRqXTa26R7TnRvJPEwqkRQCMOIILpSEdzALhp0MngIvCwnZ-ifPmYECQPgqasn3Y_p91vTz_v73A/s1600/PERRO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="637" data-original-width="960" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxB4pJ9jEPCjqqpg65NrMSHvNNYIQlKA7bHm7coRkzy9SL_oC0W1RaFN-7-cu6K98CRqXTa26R7TnRvJPEwqkRQCMOIILpSEdzALhp0MngIvCwnZ-ifPmYECQPgqasn3Y_p91vTz_v73A/s400/PERRO.jpg" width="400" /></a></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
“No tengo miedo a la muerte, tengo miedo al paso del tiempo”. Así rezaba uno de los nichos que Rodrigo limpió a lo largo de sus 30 años de servicio. Tras la guerra Civil, Rodrigo apareció en aquel maravilloso pueblo del Pirineo Catalán engullido por sus montañas y la sencillez de sus gentes.<br />
<br />
Entre viejas encinas y cielos encapotados, Rodrigo se dejaba llevar y se perdía por sus largas calles en una ciudad rodeada de silencio,aquel mismo silencio que le embargaba cuando cansado e impregnado por aquel maldito olor a muerte llegaba a casa. Rodrigo se sumergía entre libros y recuerdos, entre rimas asonantes bañadas en vasos de ron y aquel miedo atroz al paso del tiempo.<br />
<br />
A Rodrigo siempre se le veía con una libreta y una vieja pluma mirando al cielo, con su viejo amigo Lorca. Lorca, era un mastín que se caracterizaba por una pequeña cojera. Una noche se lo encontró olisqueando una de las tumbas que rodeaban su hogar y simplemente le abrió la puerta y le dejó pasar. Eso es lo que siempre hacía Rodrigo ante los problemas, abrirles la puerta y dejarlos pasar.<br />
<br />
Aquella libreta estaba repleta de epitafios, notas y pensamientos que surgían entre aquellas piedras gélidas clavadas en la tierra, que de alguna manera comunicaba la vida de los muertos con la de los vivos. Cuando llega la noche Lorca a los pies de la cama de Rodrigo suspira y mira a su amigo, como si aquella fuera la última.<br />
<br />
Han pasado ya más de cincuenta años desde que Lorca y Rodrigo dejaran la vida de los vivos para formar parte de la de los muertos. Los más ancianos del lugar cuentan que el primer día de Noviembre si uno se sienta en el banco junto a la casa de Rodrigo, se pueden ver dos sombras paseando por el cementerio, una mirando al cielo como si estuviera escribiendo en una libreta y la otra jugueteando entre sus piernas con una ligera cojera mientras olisquea la tierra que separa la vida de los vivos de la de los muertos.</div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-7329995116526162712017-09-07T10:01:00.003+02:002017-09-07T19:31:39.402+02:00EN LO QUE DURA EL SUSPIRO DE UN NIÑO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ1eUPXrEdu-4Mzs_i1TkbVX5DPbX5aXLPK8PQy9VVWX850DEU62UA34lxyVQQF-yj-Jt8WvPeubyuE9W5T9lpJ3CPpDAvNfoO3KJLj58Z2h68hlchKT-boW6Uk9dpSAk66PI-pHwyZCA/s1600/manos_juntas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="280" data-original-width="400" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ1eUPXrEdu-4Mzs_i1TkbVX5DPbX5aXLPK8PQy9VVWX850DEU62UA34lxyVQQF-yj-Jt8WvPeubyuE9W5T9lpJ3CPpDAvNfoO3KJLj58Z2h68hlchKT-boW6Uk9dpSAk66PI-pHwyZCA/s320/manos_juntas.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">De lejos observo la figura difuminada de un padre y su hijo refugiados bajo un paraguas negro, el padre aprieta fuertemente la mano del pequeño,cruzan rápidamente por una plaza presidida por la figura de un Ángel que tiene sólo una ala, cruel testigo de lo que en apenas unos segundos va a suceder.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Hoy la magia de Alberto, así es como se llama el padre, no va a ser suficiente para superar el cruel acontecimiento que la vida le tiene preparado. Bajo la mirada atónita de su hijo, Alberto se desplomará al suelo como una marioneta. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El hijo, Javier, podrá contemplar cómo su héroe ya no lo es tanto, que su padre, el mismo que ésta mañana le ponía la leche en su bol de Spiderman besará el suelo mojado y se empapará con la vulneralidad de un recién nacido, durará lo mismo que dura un suspiro, el de su hijo que quedará en silencio junto al cuerpo de su padre.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Esta noche su padre ya no podrá contarle su cuento antes de irse a dormir, no le arropará y no será la última cara que vea antes de cerrar los ojos y dormir, porque su padre ya no estará allí.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Odio mi trabajo, pero llevo toda la vida haciendo lo mismo, a presenciar los gritos desgarradores de las personas arrodilladas suplicando al cielo, como si clamar al cielo sirviera de algo, al final todo acaba de la misma forma, en dolor.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Me llamo MUERTE y sabes que tarde o temprano, quizás en un día de lluvia de la mano de tu hijo, tus ojos se crucen con los mios y entonces se habrá acabado todo, así que permíteme que te de un consejo, vive el día como si fuera el último, porque en cualquier rincón, en cualquier esquina y en lo que dura el suspiro de un niño nuestras vidas se crucen para siempre.</span></div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-90213010956146562472017-09-06T10:08:00.002+02:002017-09-06T11:28:12.025+02:00HOY SON DE ESOS DIAS<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1NOzR_BRNkGWP38nGNJqRIpFHPcWYxsiZg_Tn15cjBdcEtr_0Ox98ZZzXME_-0LbvgeGuvyKzg90Y7fapnrpgTJU8x8ZY5A6zU8Kg-nE3hukOidzq_Iat-7QwotSbwr9BeMMdETVZ1MM/s1600/Derrota.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="430" data-original-width="700" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1NOzR_BRNkGWP38nGNJqRIpFHPcWYxsiZg_Tn15cjBdcEtr_0Ox98ZZzXME_-0LbvgeGuvyKzg90Y7fapnrpgTJU8x8ZY5A6zU8Kg-nE3hukOidzq_Iat-7QwotSbwr9BeMMdETVZ1MM/s320/Derrota.jpg" width="320" /></a><span style="font-size: large;">Hoy son de esos días en los que te gustaría quedarte en la cama y refugiarte bajo las sabanas que fueron cómplices de tu insomnio nocturno. Hoy son de esos días donde el café no es café, las tostadas no saltan cuando deberían saltar y al abrir la nevera se cae aquel botecito de cristal que estaba escondido entre el tupper del lunes y los yogures naturales.<br /><br />Hoy son de esos días donde pongas lo que te pongas te ves como un payaso, ésa no es la persona que ves reflejado ante el espejo, ese no quieres ser tu, pero tus ojos solo ven defectos , tus oídos no oyen lo que necesitan oír y tu boca la mantienes cerrada porqué cada vez que hablas es para quejarte de la mierda de vida que tienes.<br /><br />Hoy son de esos días en los que la soledad te abraza y el aburrimiento juega contigo y te paralizas y te sientes como un niño buscando a sus padres, buscando un abrazo o una mirada de complicidad que te haga apretar los puños y seguir, seguir sin mirar atrás . <br /><br />Sí, hoy son de esos días en los que te gustaría desaparecer de todo esto que llaman vida, una vida sin ti, una vida sin tu sonrisa, hoy son de esos días en los que no tengo a nadie que me perdone por lo que quiero hacer, cerrar los ojos y no despertar.</span></div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-53318862133861516222017-06-29T11:56:00.000+02:002017-06-29T11:56:01.666+02:00LA TRISTEZA DEL REENCUENTRO<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsx7y_XaXUKPKnCs6qD5WK-Td5rAz2O4Fq35fgjwq6_5hUMGRbitevQ69Mjv2UATLFSBKtwL8MBBpEsVpCnfl2PY1zPOM1GdvMhEUSOqxmr1-2yR_hu25TJPsoKy4XnLOzH7X26N_55kM/s1600/DSCN7450.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsx7y_XaXUKPKnCs6qD5WK-Td5rAz2O4Fq35fgjwq6_5hUMGRbitevQ69Mjv2UATLFSBKtwL8MBBpEsVpCnfl2PY1zPOM1GdvMhEUSOqxmr1-2yR_hu25TJPsoKy4XnLOzH7X26N_55kM/s320/DSCN7450.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">El despertador rompe el silencio y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se diluye en recuerdo los monstruos que hacen
despertarme con la frente sudorosa y el cuerpo temblando de frío. Son las siete
de la mañana y busco desesperadamente un paquete de tabaco. Me enciendo un
cigarro mientras voy hacia la cocina a preparar café con los pies desnudos y el
corazón en un puño. Mis ojos se clavan en el calendario, en ese mes, en ese
día, en ese número atrapado en la soledad de un círculo rojo.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Hoy hace quince años que no sé nada de él, quince años
llenos de culpabilidad y de miedo.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Quince años en los que cada vez que paso por su puerta paro el coche,
bajo la ventanilla, y me pregunto el por qué de su marcha, el por qué de mi
cobardía, el por qué de ocultarme tras este corazón roto. Ojalá hubiera tenido
la entereza que tuvo mi madre hace años atrás.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Hoy a diferencia de otros días, me bajo del coche mirando
aquella maldita puerta custodiada en lo alto por un enorme Ángel Caído de
mirada impertérrita. Mis pasos me llevan a través de un angosto camino, camino
plagado de diminutas piedrecillas que revolotean a cada uno de mis pasos y que
intentan refugiarse en mis zapatos. Alzo la vista, y me encuentro rodeada de
vergonzosos cipreses que me custodian hasta el final del camino. Con mis
zapatos en una mano y mi corazón en la otra, acompaño la puerta que separa la
vida de la muerte.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Una ligera brisa agita mi pelo, aún recuerdo cuando se
pasaba las horas jugando con mis rizos entre sus dedos. El paisaje ha cambiado
de forma radical. Me encuentro rodeada por diminutos edificios engalanados de
cientos de flores, fotos para el recuerdo y un terrible olor a muerte que
impregna mi vestido, aquel mismo vestido que se puso mi madre en su última
cita.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Me encuentro frente a él, con la cabeza mirando al suelo.
No tengo el valor de mirarle a los ojos, me duele demasiado. Me armo de valor y
me digo: "Venga Ali, vamos, ya verás cómo no es para tanto".<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Nada más levantar la mirada mis ojos se clavan en los
suyos. Es aquella foto que tanto tiempo estuve buscando...Como ríos de acuarela
negra mis lágrimas se abren paso a través de mis mejillas hasta besar y morir
en mi boca. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Se vuelve a levantar una ligera brisa que vuelve a agitar
mi cabello. Siento como se eriza mi piel.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Es como si lo volvieras a hacer. Las ramas de los árboles empiezan a
moverse como si estuvieran bailando la misma melodía. Creo que hasta puedo
llegar a oír la música del viento, diciéndote adiós o hasta luego, pidiéndote
perdón o lo siento, qué más da, eso ya no importa,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por fin me despido de ti papá, por fin me
armé de valor, por fin estoy aquí frente a ti para decirte que no hay día que
no me acuerde de ti. Que cada noche miro al cielo para buscar la estrella en la
que te has convertido, te echo tanto de menos...<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Nunca te conté lo que sentí en mi primer beso. Nunca
pudiste empujar mi bicicleta para que mis múltiples caídas y mis rodillas
ensangrentadas se convirtieran en el único motivo para seguir intentándolo.
Nunca gritaste como un loco cuando metí mi primera canasta, te reirías si
supieras que cerré los ojos justamente antes de lanzar el balón. Nunca pudiste
castigarme por llegar tarde a casa porque no había nadie sentado en aquel viejo
sillón . Siempre deseé tumbarme junto ti y reírnos de la vida, mientras mamá
nos llamaba<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>para ir a cenar. No pudiste
cogerme fuertemente de la mano para llevarme frente al altar, no me oíste decir
sí quiero y no pude ver tus ojos emocionados y abarrotados de lágrimas cuando
supe que un pequeño corazón latía dentro de mí. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">¿Sabes una cosa?<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Cada noche, justo antes de irme a dormir llamo a tu móvil para volver a
escuchar tu voz, aunque<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>simplemente sea
a través de ese maldito contestador . <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ahora será diferente, ahora cuando una dulce brisa
acaricie mi pelo sabré que estás conmigo, como hace tiempo, bajo la mirada
emocionada y feliz de mamá, que si te fijas bien, esta justo a tu lado,
enseñándote aquellas fotos convertidas en recuerdo.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
</div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-89745098273458940722017-03-09T18:37:00.000+01:002017-03-09T19:14:28.520+01:00LA ILUSION DE UNA MUJER LLAMADA TRISTEZA<div style="text-align: justify;">
<em></em> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-blmWs6wjtnap0OQZm8dPdqCfXQEruuZH1WVoD37yVKdvI8vKVECWOAMPSIpn0B6wN52Xan-vmajMAoZc4iQXBqq0a1G2TXbPDbi08FP9kz-3Q5oTzcdeRFltxXXAKzNe2uMiQ1V6pPw/s1600/Payasos+Tristes+8.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-blmWs6wjtnap0OQZm8dPdqCfXQEruuZH1WVoD37yVKdvI8vKVECWOAMPSIpn0B6wN52Xan-vmajMAoZc4iQXBqq0a1G2TXbPDbi08FP9kz-3Q5oTzcdeRFltxXXAKzNe2uMiQ1V6pPw/s320/Payasos+Tristes+8.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Cerró los ojos y sopló las velas, así comenzó el sueño de una chica llamada Tristeza. Fue un Lunes cualquiera de una semana cualquiera cuando Valor apareció en su vida y derrotó a su mayor pesadilla, Miedo.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em id="yui_3_16_0_ym19_1_1488610474741_2504"><br />
Todas las noches quedaba con Miedo, y eso hacía que cada vez estuviera más apagada y vacía por dentro.
<br />
</em><em id="yui_3_16_0_ym19_1_1488610474741_2489"></em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Una tarde de Abril cogió un autobús llamado Destino y sin saber por qué, entabló conversación con el conductor. Cuando llegó a su última parada, mientras se abrían las puertas, Tristeza se giró y preguntó ¿Puedo saber cómo se llama usted?. Y él contestó, Ilusión</em></div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-76171825313343742142017-02-14T20:30:00.000+01:002017-02-14T22:48:06.448+01:00HE VUELTO<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk33L3-ubgydiU0VbkS12-ND6IPm3duc9c9GIaVl6Iknf_VOsAfc1_V7WwDXnCJpQGfUgmbKRCmXxuviltds01Vi3eV3a7dtMJxHv15QV2fzFjhiEhiwcr7OWqKbJtrZpqwDfJfXDlV5Y/s1600/GGGG.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk33L3-ubgydiU0VbkS12-ND6IPm3duc9c9GIaVl6Iknf_VOsAfc1_V7WwDXnCJpQGfUgmbKRCmXxuviltds01Vi3eV3a7dtMJxHv15QV2fzFjhiEhiwcr7OWqKbJtrZpqwDfJfXDlV5Y/s320/GGGG.jpg" width="180" /></a>He vuelto por que sí he vuelto y ¿Por qué no?. Buscando refugio entre mis viejas amigas las palabras, las que nunca me fallan, las que siempre están ahí para ver al verdadero Manuel bajo la mirada amenazadora de un papel en blanco.<br />
<br />
He vuelto porque quizás me siento sólo rodeado de tanta gente, porque siento miradas clavadas en mi espalda que se convierten en afilados cuchillos, porque últimamente desayuno entre desprecio e indiferencia. ¿Por qué la vida me hace sentirme invisible?<br />
<br />
He vuelto porque necesito pintar palabras en paredes de papel, con mi vieja mochila cosida de palabras y mis dedos convertidos en sprays que tengo que agitar para que surja la magia.</div>
<div style="text-align: justify;">
He vuelto porque necesito encontrarme a mí mismo, decirme que hay que seguir adelante, que el camino de la vida es muy largo, que me voy a encontrar con gente que me va a juzgar sin conocerme, que me va a señalar con el dedo, que me va a declarar culpable y que eso no me tiene que importar, aunque cuando llega la noche todo se vuelva a recrear en mi cabeza una y otra vez hasta que el cansancio haga que me quede dormido como un niño.<br />
<br />
He vuelto porque me siento mejor revoleteando entre palabras que entre la gente que está formando parte de vida diaria. Quiero huir, quiero correr sin echar la vista atrás, pero el miedo al fracaso me abraza, me besa y hace que me quede paralizado como una fría estatua de mármol.<br />
<br />
Hoy es muy pronto y el sueño me dejó tirado en la cuneta y me recogió el insomnio vestido con un pijama de Frozen y diciéndome que si pinta fuera de la línea no pasa nada. El mismo insomnio que me mira con sus grandes ojos escondidos bajo unos tirabuzones rubios diciéndome que si hoy es fiesta.<br />
<br />
Hoy he vuelto por mi insomnio y por la huella de mi vida, la que me guía, la que me centra cuando me tuerzo, la que me tranquiliza y me da un abrazo, la que ha compartido un café diario durante estos últimos dieciocho años , la misma que me quita las piedras del camino para que no me derrumbe y me quede llorando como un crío cuando me siento atrapado y sin salida.<br />
<br />
Hoy he vuelto y no sé cuando me iré, sólo sé que cada vez que mis dedos rozan las teclas de mi ordenador el tiempo se detiene y los miedos se esconden como cuando era un niño y encendía a luz, todo estaba en su sitio y las sombras de la pared se diluían como débiles acuarelas disfrazadas de miedo, el mismo que sentía yo.</div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-9977767122686013972016-09-25T18:23:00.002+02:002016-09-25T18:26:05.546+02:00EL CÓMIC DE LA TRISTEZA DEL OLVIDO EN AMAZON<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5GmkJKH3hJJ2F4OhVgPnyWL54jHTnZXSGWgqF2i0snj-98T393_HH_W5_15BitOGYSn2aQKrrhgob6uczR2OWEUXayUKiXtjmDmug9aeGvo8sWXZXTzdrLvCWa3v7w62UrkYH0fQtB8o/s1600/pagina1.tif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5GmkJKH3hJJ2F4OhVgPnyWL54jHTnZXSGWgqF2i0snj-98T393_HH_W5_15BitOGYSn2aQKrrhgob6uczR2OWEUXayUKiXtjmDmug9aeGvo8sWXZXTzdrLvCWa3v7w62UrkYH0fQtB8o/s320/pagina1.tif" width="227" /></a><br />
Después del subidón de llegar a la final con el relato, La tristeza del olvido, se me ocurrió la idea de ilustrar la historia y pasarla al cómic, empecé a darle vueltas y al final me decidí. Contacté con varios ilustradores y al final tuve la suerte de contactar con Mauro, un pedazo dibujante Argentino que me ayudó a cumplir uno de mis sueños, ver ilustrado mi relato. Ahora acabo de ponerlo en Amazon a un precio simbólico , más por darme a conocer que poder ganarme la vida con él, que a la larga es lo que a toda persona le gustaría, dedicarse y vivir de lo que a uno verdaderamente le gusta.</div>
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Aquí dejo la primera hoja y el vinculo link de Amazon , muchas gracias<br />
<br /></div>
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<a href="https://www.amazon.es/TRISTEZA-OLVIDO-LOPEZ-BORJA-MANUEL-ebook/dp/B01M17NHT6/ref=sr_1_1?s=digital-text&ie=UTF8&qid=1474818760&sr=1-1&keywords=LA+TRISTEZA+DEL+OLVIDO" target="_blank">HAZ UN CLICK PARA IR A LA TRISTEZA DEL OLVIDO EN AMAZON</a></div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-56219826159302170582016-06-21T12:58:00.000+02:002016-06-21T12:58:02.521+02:00MICRO RELATO FINALISTA II CERTAMEN JAVIER TOMEO. "LA TRISTEZA DEL OLVIDO"<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><strong><u>LA TRISTEZA DEL OLVIDO</u></strong>
</span></div>
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<span style="font-family: inherit;"></span> </div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1IASWEL134fZvdOIR-rlm2o7aO-5PM5e_OeqcVmua_GkA4U-uUYen5gjJr8zNo5tReL6aw9SiSd7BWUa5EBWK04w2Fagf7FiCXJajKTy6OTPgaOZY05vMflz2Kv9tBi25tIJyIPCtfuQ/s1600/revista+.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1IASWEL134fZvdOIR-rlm2o7aO-5PM5e_OeqcVmua_GkA4U-uUYen5gjJr8zNo5tReL6aw9SiSd7BWUa5EBWK04w2Fagf7FiCXJajKTy6OTPgaOZY05vMflz2Kv9tBi25tIJyIPCtfuQ/s320/revista+.jpg" width="117" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><strong>Publicación relato</strong> </td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7cr5uHeoq2bSP8hI5Xqv3RutwmGd5ERGPwP14_3CkY4R8_Q_xHUGKooh7HykGntoNfmwCjE96G1EaOp-4Guak0dxT-Nj8rAl2C1z1vky0V8ZWP6q7ArwMGv7mBa7W-CBdmGr-UpnBUFw/s1600/.facebook_1465246754571.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7cr5uHeoq2bSP8hI5Xqv3RutwmGd5ERGPwP14_3CkY4R8_Q_xHUGKooh7HykGntoNfmwCjE96G1EaOp-4Guak0dxT-Nj8rAl2C1z1vky0V8ZWP6q7ArwMGv7mBa7W-CBdmGr-UpnBUFw/s200/.facebook_1465246754571.jpg" width="112" /></a><span style="font-family: inherit;">
Hoy he vuelto a quedar con él. Pese al tiempo que llevamos juntos, hoy estoy especialmente nerviosa y no sé por qué, lo noto en mis manos temblorosas que son incapaces de seguir la línea que perfila mis ojos.
Hoy me voy a poner el vestido que tanto le gusta, humedezco mi cuello con dos gotas del perfume que me regaló en nuestras últimas Navidades. Recuerdo aquel día como si fuera ayer, la forma no fue muy original, Fermín nunca lo había sido. Fue una tarde que yo regresaba de trabajar, él sentado en el sofá de siempre, viendo el programa de siempre y sin mirarme me dijo, - Los reyes te han dejado un paquete, lo vi en tu mesita de noche" ¡Hay que ver cómo somos las personas!, lo que en aquel momento me pareció la antítesis del romanticismo hoy se ha convertido en un recuerdo imperturbable al paso del tiempo.
Después de ocho interminables paradas de metro llego a ese maldito edificio de color gris plomizo. Tras el mostrador una chica me da los buenos días como si fuera autómata. Cojo el ascensor y mis pasos me llevan a la habitación 103, como tengo de costumbre llamo antes de entrar, abro lentamente la puerta con miedo de no encontrar lo que llevo toda la noche esperando. Lo primero que ven mis ojos son unas fotos colgadas en la pared en la que destaca una por encima de todas, la de nuestra pequeña Alicia en brazos de Fermín, se les ve tan felices...
Me acerco a la cama y cojo sus grandes y frías manos, las acerco hacia mi pecho, su mirada está perdida , hace tiempo que no reconoce nada ni a nadie. Un día se levantó y su mente dijo que ya no quería recordar más. Cojo un álbum, el álbum de su vida plasmada en fotos, paso las hojas lentamente con la intención de poder detener el tiempo. Así son mis días, así son mis citas, así es el amor de mi vida, un amor engullido por la tristeza del olvido.</span></div>
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</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS26FZnRjw1p89o59i2QpZhokMLBmrwiyvSNNC9E8M5iTRihEx3pQlix_SI8bb-SkiUBY505NB9kI4cy5xGA0yReAa4ULGEo86kTcHXuZ7fIbeBYuXNQcJS3HVXmE-Fs1hoZUuNDnqsR8/s1600/.facebook_1465246848901.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS26FZnRjw1p89o59i2QpZhokMLBmrwiyvSNNC9E8M5iTRihEx3pQlix_SI8bb-SkiUBY505NB9kI4cy5xGA0yReAa4ULGEo86kTcHXuZ7fIbeBYuXNQcJS3HVXmE-Fs1hoZUuNDnqsR8/s200/.facebook_1465246848901.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" width="112" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><strong>Entrega de diploma</strong> </td></tr>
</tbody></table>
</a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS26FZnRjw1p89o59i2QpZhokMLBmrwiyvSNNC9E8M5iTRihEx3pQlix_SI8bb-SkiUBY505NB9kI4cy5xGA0yReAa4ULGEo86kTcHXuZ7fIbeBYuXNQcJS3HVXmE-Fs1hoZUuNDnqsR8/s1600/.facebook_1465246848901.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"> </a><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS26FZnRjw1p89o59i2QpZhokMLBmrwiyvSNNC9E8M5iTRihEx3pQlix_SI8bb-SkiUBY505NB9kI4cy5xGA0yReAa4ULGEo86kTcHXuZ7fIbeBYuXNQcJS3HVXmE-Fs1hoZUuNDnqsR8/s1600/.facebook_1465246848901.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"> </a><br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-2821184845108094542016-06-20T13:53:00.001+02:002016-06-20T13:55:14.076+02:00EL BAR DE LAS GRANDES ESPERANZAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5-M9JyBgKD1pCzzMq-EeYOyW3XiljZc1qZYyJZM8GxUmhCwWuhYa9J3dPkkIzhxSZk1uvGqpZvWTk6dZMdI_UntlfOiyPTAjl1IVcik1fPtYzGW4B6QvCV5PE7L4EsPeklZRtwexEJgA/s1600/1441210274_504887_1441615278_sumario_normal.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5-M9JyBgKD1pCzzMq-EeYOyW3XiljZc1qZYyJZM8GxUmhCwWuhYa9J3dPkkIzhxSZk1uvGqpZvWTk6dZMdI_UntlfOiyPTAjl1IVcik1fPtYzGW4B6QvCV5PE7L4EsPeklZRtwexEJgA/s320/1441210274_504887_1441615278_sumario_normal.jpg" width="208" /></a><span span="" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "comic sans ms" , cursive;"><span lang="es-ES" style="font-family: inherit;">
<span gt="" lang="es-ES" span="" style="font-family: inherit;">
</span></span></span><div style="text-align: justify;">
<fieldset class="val-fieldset">
<span style="font-family: "comic sans ms" , cursive;"><span lang="es-ES" style="font-family: inherit;"><span gt="" lang="es-ES" span="" style="font-family: inherit;"><legend><b>VALORACION</b>:</legend><span class="valoracion val-30"></span></span></span></span></fieldset>
<span style="font-family: "comic sans ms" , cursive;"><span lang="es-ES" style="font-family: inherit;"><span gt="" lang="es-ES" span="" style="font-family: inherit;">J.R. creció con su madre, pues su padre lo abandonó antes de que pronunciara su primera palabra. Pero J.R. sabe quién es: un DJ de Nueva York que tiene un programa de radio que él escucha con devoción, hasta el día en que su voz sale del aire y J.R. se queda sin nadie a quien escuchar.<br />
<br />
Encontrará entonces refugio en el amor de su madre y en el Dickens, el bar de su barrio, un sitio donde poetas, policías, apostadores, boxeadores y estrellas de cine tienen una historia que contar. Conmovedor y emocionante, firmado por un premio Pulitzer, El bar de las grandes esperanzas es un libro hermoso que puede leerse como una novela de aprendizaje o como una historia apasionadamente sincera y real.
</span></span></span><br />
<br /></div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-45137568644112664602016-06-12T12:13:00.000+02:002016-06-12T12:15:19.589+02:00HAY ESPERANZA PARA VENCER EL CÁNCER <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtchsx03uutlyOXFkpvpmydSAWtIgC_UtH-SGp5gwfV8VnUU8eY9x1krd3LwqwkgFqxU0v8e5ew2L_3pQG9S55gF3MnIKj3a9etBfiiNnoKNfEXeYNgbqh0PVWTe0QZtC-4FOoH9c0T_k/s1600/HAY+ESPERANZA+PARA+VENCER+EL+CANCER.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtchsx03uutlyOXFkpvpmydSAWtIgC_UtH-SGp5gwfV8VnUU8eY9x1krd3LwqwkgFqxU0v8e5ew2L_3pQG9S55gF3MnIKj3a9etBfiiNnoKNfEXeYNgbqh0PVWTe0QZtC-4FOoH9c0T_k/s400/HAY+ESPERANZA+PARA+VENCER+EL+CANCER.png" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
Esta entrada es muy especial para mi. A continuación os voy a dejar un link donde podeis comprar un libro llamado "HAY ESPERANZA PARA VENCER EL CÁNCER" donde he tenido la suerte de poder participar y ver publicado mi microrelato. Todos los beneficios van destinados a la lucha de esta maldita enfermedad. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Gracias a todos </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<br />
<br />
<a href="http://www.bubok.es/libros/247022/Hay-esperanza-II-certamen-de-microrrelatos-para-Vencer-el-Cancer" target="_blank">http://www.bubok.es/libros/247022/Hay-esperanza-II-certamen-de-microrrelatos-para-Vencer-el-Cancer</a><br />
<br />
<br />somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-27273258344580074232016-04-01T21:05:00.000+02:002016-04-01T21:05:39.750+02:00GREGORIO, UNA SEGUNDA OPORTUNIDAD
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRotclv43KrXIjkGt8n4ZaI-DIgV5ZfD8DylED9CL-6D_OMovNUZIrrtaV2Nl1tuwiBgp2JOxKZvdFYODpJobRDj7QVc6thP74IrbWYTPCfm-eS6wWFq7UZOmGSXXvr90VE3Zyg5OHqdQ/s1600/FOTOOOO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRotclv43KrXIjkGt8n4ZaI-DIgV5ZfD8DylED9CL-6D_OMovNUZIrrtaV2Nl1tuwiBgp2JOxKZvdFYODpJobRDj7QVc6thP74IrbWYTPCfm-eS6wWFq7UZOmGSXXvr90VE3Zyg5OHqdQ/s320/FOTOOOO.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">A las
ocho, como cada mañana Gregorio entra por la puerta con cara alargada y ojeras
hasta el suelo. Vestido con una bata azul y un par de bolígrafos asomándole en
el bolsillo de la solapa donde reza su nombre bordado en rojo: Gregorio de la
Casa Prado.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">
</span><span style="font-family: inherit;">Se acerca a la barra, me mira
fijamente y baja la cabeza. Coge el periódico y se sienta en la mesa de
siempre, escondido al final del pasillo junto al lavabo, debajo de las
escaleras que suben a la planta de arriba. Deja que el miedo se apodere de él y
permanece ahí sentado durante todo el día. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">
</span><span style="font-family: inherit;">Gregorio lleva más de tres meses en
paro y supera los cincuenta con creces, Lo peor de todo es que su mujer, la
dulce Catalina, todavía no lo sabe. Gregorio no se atreve a mirarle a los ojos y
decirle que le han echado a la calle como a un perro. Que es un cobarde, que fue
por pegarle un puñetazo al encargado que se metió con su hijo Samuel, o como dirían
en el barrio "Samuel el chico que salió del armario". </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">
</span><span style="font-family: inherit;">Gregorio
le ha dicho a su mujer que hay problemas en el trabajo y van retrasados con los
pagos. La pobre Catalina, que lleva más de treinta años con su pobre Gregorio,
y cree ciegamente sus palabras.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">
</span><span style="font-family: inherit;">Me acerco
a su mesa y le dejo <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>su café con leche
corto de café y su bocadillo de lomo con queso. Hace un mes que tiene cuenta <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en el bar ya que no puede permitirse el lujo
de tomarse ese desayuno todos los días. Me lo quedo mirando desde detrás de la
barra y le digo:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">- "Anda
recógeme los vasos de la dos y la tres. No vas a pagarme lo que me debes ahí
sentado con esa cara que tienes de cordero degollado".</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">
</span><span style="font-family: inherit;">Mientras
Gregorio baja la cabeza veo entrar a Catalina por la puerta. Tras unos segundos
se queda parada al lado nuestro en silencio. Gregorio se gira y de golpe toda
la sangre le sube a la cabeza... Catalina, le susurra, "¿Qué haces aquí ?"
y ella seria y mirándole fijamente a los ojos le contesta, "Gregorio, ¿no
es eso lo que debería preguntarte yo a ti? </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">
</span><span style="font-family: inherit;">Cuando
Gregorio se dispone a hablar yo le interrumpo y con cara sonriente le contesto:<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">
</span></div>
<div id="yui_3_16_0_ym18_1_1459525404639_2225" style="margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">- "Era una sorpresa Catalina.
Gregorio empieza hoy aquí, me va echar una mano con el bar, no es un salario
como en el que tenía en la fábrica pero después de varios meses intentando
convencerle, al final ha accedido y la verdad, me viene muy bien. Yo ya estoy
mayor y quién sabe, con el tiempo quizás hasta le dejo a cargo de esto."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Catalina
mira a Gregorio, luego me mira a mí y a continuación echa un vistazo al local
medio vacío mientras suspira dibujándosele una pequeña sonrisa... "¡Por
fin Gregorio! Hace tres meses que llegas a casa con la mirada perdida y roto
por dentro. ¡Te he echado tanto de menos!.. Y aunque todo esto fuera un
artimaña de tu amigo, el que está detrás de la barra, no pasaría nada. Mañana volvería
a salir el sol. Anda, ponme un café corto de café con un bocadillo de lomo con
queso". Catalina coge el periódico, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se sienta en la mesa que está al <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>final del pasillo junto al lavabo, debajo de
las escaleras que suben a la planta de arriba mientras oye susurrar a Gregorio
" Ella lo sabía"....</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-65498786337757338582016-03-18T17:46:00.002+01:002016-03-18T17:55:51.216+01:00DIVERGENTE<!--[if gte mso 9]><xml>
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</span><br />
<fieldset class="val-fieldset">
<span style="font-family: inherit;"><legend><b>VALORACION</b>:</legend><span class="valoracion val-25"></span></span></fieldset>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">Una futurista ciudad de Chicago tiene la población dividida en facciones, grupos de
personas con singulares valores culturales, religiones y conductas. Hay cinco
facciones diferentes de la ciudad:</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">1. Verdad
(La sinceridad) 2. Erudición (La inteligencia) 3. Cordialidad (La paz) 4.
Osadía (La valentía) 5. Abnegación (La generosidad)</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">La
protagonista, Beatrice Prior, llamada más tarde "Tris", se crió en
Abnegación, donde la generosidad se mantiene por encima de todo. La generosidad
no viene naturalmente de Beatrice, sino de la enseñanza de sus padres. Ella se
siente sola y oprimida, rodeada de gente que no piensa como ella. Cuando los
jóvenes cumplen dieciséis años deben asistir a una <i>Prueba de Aptitud</i> la
cual determina a qué facción pertenece cada uno, eligiendo vivir en la otra
facción o quedarse con sus padres. La prueba consiste en una simulación,
durmiendo a los adolescentes con un líquido especializado para hacerlos <i>soñar</i>
en una especie de prueba que pareciera real. Para su sorpresa, <i>Tris</i>
descubre que es capaz de manipular las simulaciones y tomar decisiones
prohibidas, después se entera de que es una <i>Divergente</i> (persona capaz de
manipular las simulaciones). Ella no encaja en ninguna de las facciones, ya que
tiene aptitud igual para tres facciones diferentes (Abnegación, Osadía, y
Erudición), lo que la aterroriza. Beatrice tiene que sobrevivir siendo una <i>Divergente</i>,
lo cual está prohibido.<b><u> </u></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><u><b>OPINION</b></u></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">Bueno
la verdad es que me esperaba un poco más, me parece un libro juvenil y un poco
previsible. Cuando lees el libro te da la sensación de que si has leído los
Juegos del Hambre anteriormente ves algunas similitudes. Lo bueno o lo malo es
que no me queda más remedio de seguir con los siguientes libros de la saga ya
que la autora deja el final abierto de este primer libro. Sinceramente me da un
poco de miedo coger el segundo de la saga por si el aburrimiento aparece se
deja asomar. En resumen, libro para pasar el rato y sinceramente ya que se han
adaptado los tres primeros libros al cine (Leal ahora está en las taquillas) yo
aconsejaría ver las películas antes de empezar con los cuatro libros. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><b><u>TRAILER
DE LA PELICULA</u></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/plysnWUHj34/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/plysnWUHj34?feature=player_embedded" style="clear: left; float: left;" width="320"></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<span style="font-family: inherit;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-66461397954728953732016-03-16T16:29:00.000+01:002016-03-16T16:29:04.234+01:00GRACIAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ0AYh9Bnf_pp1SLxRnkF8usxJDXGvXE3M5FU4NJAUaYeksik24nbhkdnQKxUuC3Y0ZfP6MP5N_DeXxXboWjaf8LLbrAh4X8z_qA8Ld342kPU4Yn7gDtHVxrlntG82NJifqfJ1eDQb68c/s1600/blog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="193" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ0AYh9Bnf_pp1SLxRnkF8usxJDXGvXE3M5FU4NJAUaYeksik24nbhkdnQKxUuC3Y0ZfP6MP5N_DeXxXboWjaf8LLbrAh4X8z_qA8Ld342kPU4Yn7gDtHVxrlntG82NJifqfJ1eDQb68c/s320/blog.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Muchas gracias a todos, mi trozito de nube ya ha superado las 2000 visitas, gracias por formar parte de este pequeñito sueño<br />
<br />
<br />
MANUEL <br />
<br />
<br />somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-47332082641110815762016-03-15T20:03:00.000+01:002016-03-15T20:03:58.949+01:00UN VAQUERO DETRÁS DEL MOSTRADOR<div style="border-image: none; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidb_n37pjm0JG-oeKK5qCZpu7giPvRDZch8ZQgaIRIoe3jHnIuUQDeaG6uZZDNPF0XeUyk8rlOa9oh7lPfedSEzsZYkeviFfV4sji6_rnSTACE4n5frC6bqHq3lDM4_xgzB-WzNFWSmnU/s1600/novela.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidb_n37pjm0JG-oeKK5qCZpu7giPvRDZch8ZQgaIRIoe3jHnIuUQDeaG6uZZDNPF0XeUyk8rlOa9oh7lPfedSEzsZYkeviFfV4sji6_rnSTACE4n5frC6bqHq3lDM4_xgzB-WzNFWSmnU/s1600/novela.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidb_n37pjm0JG-oeKK5qCZpu7giPvRDZch8ZQgaIRIoe3jHnIuUQDeaG6uZZDNPF0XeUyk8rlOa9oh7lPfedSEzsZYkeviFfV4sji6_rnSTACE4n5frC6bqHq3lDM4_xgzB-WzNFWSmnU/s320/novela.jpg" /></a><br />
Detrás del mostrador, así es como recuerdo a mi abuelo. Detrás de un mostrador color caoba, leyendo sus novelas de vaqueros, pasando las hojas con su índice y con su corazón amarillento de esa maldita condena que era no encontrar el momento de dejar de fumar.<br />
Me pasaba las horas muertas sentado en el primer escalón de las escaleras que ascendían al entresuelo. Él de vez en cuando giraba su cabeza y me ofrecía una de sus pocas sonrisas del día, y eso me hacía sentir especial. "Si viene un vecino te levantas de ahí", me decía. Yo, con apenas ocho años pensaba, "si tienen ascensor, para que van a querer subir por las escaleras cargados de bolsas de la compra". <br />
Me encantaba mirar como dejaba de forma armónica las cartas en los de buzones. Yo sólo quería que llegara el momento de crecer para que me dejara hacerlo a mí. Se le veía tan orgullo con lo que hacía.<br />
Lo más divertido del día era cuando el éste se iba yendo por debajo de la puerta y bajábamos a las mazmorras de ese castillo imaginario que construí en mi cabeza para que no doliera tanto estar lejos de casa. Lejos de mis amigos, del olor a tierra mojada, para que esos fines de semana no se convirtieran en una condena,. Rodeado de grandes edificios, de caras desconocidas, de un tráfico que engullía la libertad que necesitaba un crio de ocho años nacido en un pueblo a las afueras de la ciudad. <br />
Bajábamos por la escalera grisácea testigo del paso del tiempo, rodeado de oscuridad. Yo iba detrás de mi abuelo que me escoltaba con una linterna en la derecha y un manojo de llaves en la izquierda. Igual que los libros de Vaqueros nos convertimos en dos forajidos en busca de una aventura. Llegábamos a las catacumbas del edificio donde se encontraban presidiendo la sala, dos enormes calderas de gas propano. Era como la sala de mandos de una nave espacial o de un gran barco. Lo recuerdo como algo tan excitante que ahora con cuarenta años me da casi vergüenza admitirlo. Me encantaba su trabajo. <br />
Recuerdo cientos de periódicos apilados y atados con cuerda roída que los vendía a peso para calentarse con un par de copas de Soberano en las mañanas frías de invierno.
Lo recuerdo dentro de casa sentado en una mecedora presidiendo el comedor, mirando con un ojo el partido de su Athletic y con el otro las personas que entraban y salían del edificio. Me llamaba la atención que un señor nacido en Sevilla fuera de Athletic de Bilbao pero yo creo que lo hacía simplemente por llamar la atención. Igual que aquel día que me enseñó a escondidas el recuerdo de la Guerra Civil en forma de agujero de bala que atravesó su pantorrilla. Unos años donde mis dos abuelos lucharon en bandos contrarios y que con el paso del tiempo hizo que compartieran mesa en compañía de una botella de vino y unos cuantos cigarrillos.
<br />
Detrás del mostrador, así lo recuerdo y quiero recordarlo, sonriéndome y pensando que un día se fue feliz, sin hacer ruido. Una pena que no pudiera decirle hasta luego, o adiós o hasta siempre, una pena abuelo, pero sé que no me lo tendrás en cuenta, allí donde estés...o tus alas te hayan llevado.
</div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0Ubicación desconocida37.796415585586288 -4.92187513.658032585586287 -46.230469 61.934798585586293 36.386719tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-43835859214839826392016-03-03T10:55:00.001+01:002016-03-03T10:55:08.859+01:00MI ÚLTIMA BATALLA CONTRA EL CÁNCER
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsEoAPflcohaDUEW2i7D96b4qfnJQdff5sgYyTiQ08tDetEzORZqaluHrKFvJ5CX_FcPElLibiY5TKqVF18zN62D6iBIvgEDZSKJOY4CVf8JJvIPHGU8TQNVhbjs7Fwsu8iGzPrYiZ7jU/s1600/Jordi-Costa-para-Jot-Down-3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsEoAPflcohaDUEW2i7D96b4qfnJQdff5sgYyTiQ08tDetEzORZqaluHrKFvJ5CX_FcPElLibiY5TKqVF18zN62D6iBIvgEDZSKJOY4CVf8JJvIPHGU8TQNVhbjs7Fwsu8iGzPrYiZ7jU/s320/Jordi-Costa-para-Jot-Down-3.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Llevo más
de treinta años sirviendo al ejército. La verdad es que nunca me
plantee ser militar, es más, si soy sincero conmigo mismo me enrolé
en el ejército porque mi vida era tan patética y me sentía tan
perdido que fue la única opción que tuve a mis diecinueve años,
ser militar y vivir de ello.</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Nunca
sentí el miedo. Recuerdo a otros compañeros hacerse sus necesidades
encima mientras intentaban sobrevivir bajo una lluvia de balas y
metralla. Tras estar en Kosovo, Afganistán y Bosnia ahora mientras
me estoy afeitando frente al espejo empañado es cuando realmente
noto el aliento del miedo en mi espalda. Siento su presencia que me
acecha. Siento su mano fría apoyada en mi hombro recosido por
balazos recordándome que yo he sido el elegido y ahora mi único
enemigo es el tiempo, tiempo que empiezo a oír susurrándome al oído
convertido en un tic tac que retumba sin piedad en mi cabeza.
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
He
cambiado el ruido de las bombas destruyendo colegios por las obras de
la esquina de mi casa, las sirenas antiaéreas por el sonido del
claxon del camión de butano, las lágrimas de los niños
arrodillados en una esquina rodeados de escombros por el llanto de un
bebé que pide a su madre el pecho ya entrada la madrugada. Tras
pasarme las noches enteras sin poder pegar ojo, gracias a las
pesadillas bañadas en sangre y de amargos recuerdos, hoy por
primera vez en mi vida tengo miedo, miedo porque hoy empiezo una
batalla distinta, una batalla que ya no puedo controlar. Me faltan
agallas para atarme los zapatos, ponerme el abrigo, coger las llaves,
salir y cerrar la puerta.
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Tengo
miedo porque cuando dé dos vueltas de llave a la cerradura sé que
mi vida va dar un giro radical. Me sudan las manos, llamo al
ascensor, pero en último momento me arrepiento y bajo por las
escaleras..., me siento tan niño en estos momentos…, quien diría
que hace unos años dirigía una compañía de jóvenes asustados
soldados con cientos de “Kalashnikov” apuntándonos a nuestras
cabezas.
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Cojo el
autobús y mi cara debe estar desencajada ya que un chaval con unos
grandes cascos parecidos a lo de los soldados que pilotan los
“Apache” me mira fijamente y me cede su sitio. Me siento y miro
por la ventana, el mundo sigue. El mundo sigue girando y no para, da
igual que yo pueda morir o no, la vida no para y continúa su camino,
sin esperar a nada ni a nadie. Al final de la calle diviso mi
objetivo, aquel edifico que a partir de ahora será como mi único
hálito de esperanza.
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Al cabo
de unos de unos minutos me encuentro rodeado de batas blancas.
Sentado en una silla de plástico color canela, estoy esperando que
me llamen para entrar. La aguja del reloj que preside la sala no
avanza. Miro el móvil, tengo cientos de mensajes en el email y en el
WhatsApp. No quiero leerlos. No quiero saber nada del resto del mundo
que me pueda afectar. Sólo quiero entrar en esa maldita sala, cerrar
los ojos y pensar que todo ha sido un mal sueño, una pesadilla más
de las que siguen viniendo a visitarme cuando apago la luz de la
mesita de noche.
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Por fin
llega el momento, abro lentamente la puerta y lo primero con lo que
se topan mis ojos son unos grandes butacones de color negro
alineados a modo de pelotón de fusilamiento. En dos de ellos hay dos
mujeres sentadas con los ojos cerrados y en medio una vacía, la mía,
es el principio de un largo viaje.
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Una vez
sentado noto como el carboplatino entra en mi a través de un
catéter. A mi izquierda una mujer demasiado mayor para aguantar todo
esto se presenta, “Buenos días, me llamo Soledad”. Yo
simplemente asiento con la cabeza, estoy demasiado nervioso para
articular palabra. A mi derecha una chica con un pañuelo en la
cabeza, demasiado joven para estar sentada junto a mí, hace lo
mismo, “Hola, mi nombre es Esperanza”. Cierro los ojos y me dejo
llevar…, de repente siento como alguien me coge y me aprieta
fuertemente mi mano izquierda. A continuación sucede lo mismo con la
derecha. Rodeado de Esperanza y Soledad dejo que el Ángel de Guarda
que me acompañó durante tantos años vuelva a estar conmigo.
</div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-18225682914224332202016-02-24T11:09:00.000+01:002016-03-18T17:51:56.194+01:00ANDRE AGGASI,OPEN MIS MEMORIAS<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiNNm1oZ03eWna1SKRQ2Nd2YfBX2BJB4V5gfJOdxMvFK_FUby_WVvIT_3Ga52ei49Z9z6mTnadWYwUwlItAz-YalfvoP2EXxsNc8lYYw01alqAojbaBZAuUlUEFS89M_CHSV0HxWZKAP0/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiNNm1oZ03eWna1SKRQ2Nd2YfBX2BJB4V5gfJOdxMvFK_FUby_WVvIT_3Ga52ei49Z9z6mTnadWYwUwlItAz-YalfvoP2EXxsNc8lYYw01alqAojbaBZAuUlUEFS89M_CHSV0HxWZKAP0/s400/images.jpg" width="262" /></a><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><br />
<fieldset class="val-fieldset">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><legend><b>VALORACION</b>:</legend><span class="valoracion val-40"></span></span></span></fieldset>
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;">
<span style="font-family: inherit;">Siendo un bebé, le pusieron una raqueta de juguete en la mano. Desde
entonces, Agassi no ha hecho otra cosa que golpear pelotas de tenis.
Su padre, obsesionado en convertirlo en un astro del deporte,
construyó una máquina (el dragón) que disparaba 2.500 pelotas al
día contra el pequeño Andre. Escrita por el premio Pulitzer J. R.
Moehringer, Open es la semblanza a corazón abierto de Andre Agassi,
que en estas memorias se muestra tal como es: un hombre que debió
enfrentarse a las presiones de su familia, de la fama, pero que
siempre conservó el valor de la amistad y un sentido altruista de la
vida. En esta cautivadora autobiografía, Agassi revela, con sentido
del humor y ternura, una vida definida por la contradicción entre un
destino impuesto y el anhelo por complacer a quienes lo han
sacrificado todo por él. «Odio el tenis, lo detesto con una oscura
y secreta pasión, y sin embargo sigo jugando porque no tengo
alternativa. Y ese abismo, esa contradicción entre lo que quiero
hacer y lo que de hecho hago, es la esencia de mi vida.» Andre
Agassi </span></span></span><span style="font-family: inherit;">
</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-83492995794626528612016-02-18T11:38:00.000+01:002016-02-18T20:17:49.860+01:00EL COMBATE DIARIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi86zH2G_ZVDXz9rluZWGF-2zjBJgdEiti4yrNujq7xR5R-3Sujm5a_az4J3uStqBePaYvAdnt_dV3klxJG_6HlCMyetjPqdouwvy32pTN8FuBEqQNH8RDRVqKZ91k68FoLbSHvNfpHHgQ/s1600/foto.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi86zH2G_ZVDXz9rluZWGF-2zjBJgdEiti4yrNujq7xR5R-3Sujm5a_az4J3uStqBePaYvAdnt_dV3klxJG_6HlCMyetjPqdouwvy32pTN8FuBEqQNH8RDRVqKZ91k68FoLbSHvNfpHHgQ/s400/foto.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Como todos los días el
despertador suena a las seis y treinta y uno de la mañana, sentado
en la cama con mis codos apoyados en mis rodillas y mi cabeza
mirando al suelo dejo pasar el tiempo hasta que llegan las seis y treinta y
tres. Son dos eternos minutos, minutos que mi cabeza no para de
preguntarse si cierro los ojos y me vuelvo a dormir. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Como
un boxeador cuando suena la campana una fuerza que no se de donde
surge me hace ponerme en pie. Me preparo para mi combate diario, la
lucha contra un trabajo que odio, con una vida que no quiero, pero al fin y al cabo es
la que me ha tocado vivir.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"></span><br />
<span style="font-family: inherit;">El olor del café se
mezcla con disolvente y acuarela. Anoche me acosté tarde intentado
acabar lo que hace meses empecé, un gran cuadro que estoy haciendo.
Mi gran obra maestra, el cuadro definitivo que por fin me haga salir de esa
maldita fábrica. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Me paso más de diez horas frente a una enorme
máquina, encajo pieza, aprieto botón rojo, encajo pieza, aprieto
botón rojo. Llevo más de veinte años haciendo lo mismo, aunque lo
que realmente quiero es ser pintor y vivir de ello. Esa es mi verdadera
vocación pero las embestidas de la vida me ha llevado a
un polígono industrial en medio de la nada, rodeado de puentes de
autopistas, vías de tren y oscuridad, mucha oscuridad.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"></span><br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Antes de irme abro
lentamente la puerta, sólo se oye la respiración entrecortada de
ella. María tiene cuatro años y la adoptamos hace dos. Nació
en China y es lo mejor que me ha pasado en mi vida. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Al principio era muy
reacio a la adopción, sólo quería hijos propios, pero con el paso del
tiempo cambié ese primitivo pensamiento para darme cuenta que ha sido
la mejor decisión que tomamos Eva y yo en su día.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">María es el chute que
necesito cada día para no tirar la toalla y luchar por lo creo, para intentar conseguir mis sueños. Es mi café doble de las frías
mañanas. Si no formara parte de mi vida, seguramente estaría
viviendo y haciendo otra cosa. Ella es la que me hace tener los
pies en el suelo, no puedo dejar el trabajo, no puedo ser tan
egoísta...
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"></span><br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Salgo de casa y después
de dar un beso a Eva, el amor de mi vida, me giro y la veo detrás de
la ventana refugiándose del frío, sonriéndome y haciéndome el
gesto de Vamos!!! A por ellos!!! No te rindas!! No te dejes caer!!!!!</span><br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Suena la campana
convertida en sirena, se encienden los focos del cuadrilátero
convertidos en grades fluorescentes, cierro los ojos y me dejo llevar
por la música de mis cascos. Me quedan por delante diez asaltos
convertidos en horas. Al otro lado mi contrincante, grande, frío,
rápido...mi mirada se clava en ese maldito botón rojo. Empieza mi
combate y mis sueños se escapan a través de una ventana abierta. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Mañana será otro día, quizás ése en que después de pasarme
toda una vida luchando llegue mí gran oportunidad y al final mi sueño no se
escape por una ventana entreabierta de esta maldita fábrica que se ha convertido en mi propia celda. </span></div>
somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8580128740259452195.post-75523953551041981172016-02-08T16:16:00.001+01:002016-03-14T20:56:14.717+01:00PALMERAS EN LA NIEVE<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="border-image: none; clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0L8NqEf0Xut13Uj7apFSrrDe52yaghZlbSRKaSmI8WcfAktlZwl7VxExm7pazjIhejlE8GtPh_FVgRNJ82btPJVE9BMHyBk6SrmRuf2mVdmaoLePqJXWTYTjD68A7O9KfQ9V21voePA/s1600/palmeras-en-la-nieve_9788499980232.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0L8NqEf0Xut13Uj7apFSrrDe52yaghZlbSRKaSmI8WcfAktlZwl7VxExm7pazjIhejlE8GtPh_FVgRNJ82btPJVE9BMHyBk6SrmRuf2mVdmaoLePqJXWTYTjD68A7O9KfQ9V21voePA/s320/palmeras-en-la-nieve_9788499980232.jpg" width="213" /></span></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "comic sans ms" , cursive;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES" style="font-family: inherit;">
</span></span></span><br />
<fieldset class="val-fieldset">
<span style="font-family: "comic sans ms" , cursive;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES" style="font-family: inherit;"><legend><b>VALORACION</b>:</legend><span class="valoracion val-40"></span></span></span></span></fieldset>
<span style="font-family: "comic sans ms" , cursive;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-ES" style="font-family: inherit;">En 1953 y Kilian abandona la nieve de la montaña oscense para iniciar
junto a su hermano, Jacobo, el viaje de ida hacia una tierra
desconocida, lejana y exótica, la isla de Fernando Poo. En las
entrañas de este territorio exuberante y seductor, le espera su
padre, un veterano de la finca Sampaka, el lugar donde se cultiva y
tuesta uno de los mejores cacaos del mundo. En esa tierra eternamente
verde, cálida y voluptuosa, los jóvenes hermanos descubren la
ligereza de la vida social de la colonia en comparación con una
España encorsetada y gris, comparten el duro trabajo necesario para
conseguir el cacao perfecto de la finca Sampaka, aprenden las
diferencias y similitudes culturales entre coloniales y autóctonos,
y conocen el significado de la amistad, la pasión, el amor y el
odio. Pero uno de ellos cruzará una línea prohibida e invisible y
se enamorará perdidamente de una nativa. Su amor por ella, enmarcado
en unas complejas circunstancias históricas, y el especial vínculo
que se crea entre el colono y los oriundos de la isla transformarán
la relación de los hermanos, cambiarán el curso de sus vidas y
serán el origen de un secreto cuyas consecuencias alcanzarán el
presente. En el año 2003, Clarence, hija y sobrina de ese par de
hermanos, llevada por la curiosidad del que desea conocer sus
orígenes, se zambulle en el ruinoso pasado que habitaron Kilian y
Jacobo y descubre los hilos polvorientos de ese secreto que
finalmente será desentrañado. Un excelente relato que recupera
nuestras raíces coloniales y una extraordinaria y conmovedora
historia de amor prohibido con resonancias de Memorias de áfrica. </span></span></span>
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somagalohttp://www.blogger.com/profile/07885219440671701307noreply@blogger.com0